"Tecla branca, tecla preta,pés e principalmente mãos.
Som após som, desvirtuando a idade, adentrando os sonhos e afagando os medos.
Tocava como se não existisse platéia, era seu refúgio e sua cólera.
Cantava silenciosamente o mundo que desabava de euforia, esperando o que não se evita. Morria todos os dias, esperando um milagre."
Nenhum comentário:
Postar um comentário